门没有锁。像是知道他一定会回来，也像是怕他回来时，进不了门。
林以恒放轻到极致的动作，关门，脱鞋，摸黑走到床边。沈砚躺在属於他的那一侧——已经退回了线的那一边——背对着整个房间，一动也不动。
林以恒屏着呼吸，掀开自己这侧的被角，躺了下去。
同一张床。半公尺的距离。中间一条线。
可这半公尺，此刻宽得像一道海峡。
两个人都醒着。他知道对方醒着——那个呼吸太浅了，浅得和睡着的人完全不同。而对方一定也知道他醒着。可谁都不动，谁都不说话，连翻身都不敢，像两具并排躺着的、僵硬的壳。
这比冷战难受一百倍。
冷战的时候，中间隔着的是气。现在隔着的，是那三个字——说出去的人在等，听见的人在逃，而它们就悬在那条线的正上方，沉甸甸地，压得整张床都喘不过气。
不知道过了多久。
黑暗里，那一侧，忽然传来沈砚的声音。
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