下一秒，两个人撞在了一起。
撞得他踉跄着退了半步，拉杆脱了手，行李箱「啪」地倒进水里——谁也没有看它一眼。沈砚的手臂收拢，收得太紧，紧得怀里的人闷哼了一声；他慌忙松了一点，下一秒，又不受控制地，收得更紧。
谁都没有说话。
说不出。
雨砸在两个人身上，哗哗地响。怀里的人在抖——是冷的，也不全是冷的；而沈砚低下头才发现，自己也在抖。林以恒的双手从背後攥住他湿透的衣服，攥得指节发白，脸埋在他肩窝里，还在一声一声、不成句地念——假的，都是假的，那天说的，全是假的——
沈砚张了张嘴。
他想骂他笨蛋，想问他为什麽现在才说，想把这七天、这三年，一笔一笔全数算清——可那些话挤到喉咙口，全数碎掉，最後掉出来的，只有一个哽得不成样子的：
「……笨蛋。」
骂完，他自己先哽住了。
他把脸埋进那头湿淋淋的头发里，收紧手臂，又骂了一次，声音哑得不像他自己的：
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