「不准说话。」
「嗯。」
那人应得很乖。胸膛却一下、一下地，无声地抖——全是憋着的笑。
「沈砚——」
「我没说话。」
林以恒抬脚，在被子里踹了他一下。轻的，软的。连他自己都听得出来，那一下根本不叫踹，叫蹭。
再後来，是一场笨拙的、无声的协商。
一张被子，本来是照着那条线，一人一半分着盖的；今晚两个人挤在同一边，被子怎麽盖、手往哪放、谁的头枕谁的手臂，全都没有前例可循。挪过来，僵一下；靠过去，又僵一下。最後是沈砚认命似的，张开手臂：
「过来。」
「谁要——」
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