林以恒抬起头。那盏暖黄色的小台灯，被从纸箱里拿了出来，放回了书桌一角——放回它原来的位置。
「你熬夜用得到。」那人说得轻描淡写，手上还在收着别的东西，「不要再眯着眼睛看了，伤眼睛。」
林以恒盯着那盏灯，喉咙里像堵了一团烧红的棉花。
说话啊。
他在心里对自己吼。就是现在，说话啊，说「你别走」，说「那天是我不对」，说——
「……哦。」
他听见自己，又说了一次，哦。
星期五傍晚，宅配员上了楼，把三只封好的纸箱，一趟一趟地，搬了下去。
门重新关上之後，那半边屋子，彻底空了。空得只剩墙角一只立着的行李箱，和书桌上，那盏留下来的灯。
——
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